Это не лечится. И не снимается. И даже не рвется. Я честно смотрела 4 дня, понимая каждую минуту, что оно все равно будет...



Это втравливается в кровь, становясь хуже привычки....

Когда ты заботливо оставляешь несколько конфет в коробке, чтобы кто-то их попробовал. Покупаешь хлеб, потому что кто-то будет завтракать. Просишь "оставь немного колбасы", чтобы кто-то её смог доесть. Стараешься не очень шуметь по утрам. Независимо от ваших отношений.

Когда ты все равно ждешь хлопка двери, чтобы успокоиться, что все дома. Когда тебе хочется сбежать куда подальше, ты злишься и ругаешься, но понимаешь, что нужно остаться. Всем нужно. Оно же все равно потом найдет тебя.

Когда ты вслушиваешься в каждый отзвук твоих действий. Когда открываешься до такого предела, что порой становится страшно. А потом, в какой-то момент, страх исчезает. Совсем. Потому что отступать некуда. Когда ты можешь не есть несколько дней из-за... Ты проживешь и так, да, но гулкое эхо в пульсе, крови никуда не девается. Оно так и будет звучать. Пока не истечет время.

Это много чего ещё, но у меня заканчиваются слова, когда я пытаюсь облечь это в какую-нибудь форму.



Я не знаю любовь это или что-то другое, но оно есть, и оно не рвется... Оно проходит. Само. С истечением срока. А до тех пор эта зараза хуже привычки...



Не бывает привычки любить. Бывает просто привычка. Или просто любовь. Жаль, что я раньше была такой глупой...



Нелиричное: я больше не злюсь. Иногда нужно просто понять некоторые вещи, чтобы все ушло. а остальное на твое усмотрение...